Не мы такие, жизнь такая (СИ) - Страница 147

К оглавлению

147

— Зачем ты ко мне приехал? Я жалеть плохо умею, — вышло несколько грубовато, но точно отображало все мои мысли. В отношении смерти Доранта я испытывала лишь легкую грусть, что такого засранца больше нет, а вот состояние Стила мне не нравилось.

— Поэтому и приехал. Мне не жалость нужна, а человек.

— Ты не обидишься, если я поработаю? — осторожно спросила я.

— Работай, извини, это я как снег на голову, — лысый пилот, да что за убитый вид.

— Мэрк, я понимаю, что это очень больно, но давай ты себя в руки возьмешь, а? Ты странно себя ведешь! — заявила я, на меня глаза так и не подняли. — Да приди ты в себя! Я понимаю, горе, но это не повод сидеть сейчас и жалеть себя! — не знаю чего ради я вообще весь этот бред несла, но на меня все таки подняли глаза, и сам Стил встал из-за моей табуретки, разом став как-то выше.

— Я пойду, — спокойствие и смирение. Да чтоб ты долго жил! Рванув его за пиджак, я прижалась к сухим губам. Секунда, другая, и мне ответили, а потом еще и прижали к себе.

— Колючка… ты что… творишь? — говорить, когда целуешься тяжело.

— Вывожу тебя из ненормального состояния! — заявила я. На этом я, в принципе, и закончила бы сеанс шоковой терапии, однако потянулась снова. Сама. Зачем? Да кто ж его знает. Женщина- это удивительное существо, способное выживать без мозгов.

— Пожалеешь ведь, — предпринял последнюю попытку Стил.

— Ну и что…

Утро. Я и забыла, что такое просыпаться с утра вместе с кем-то, одеяло стащил, к себе прижал так, что не шелохнешься, так еще и в макушку сопит. А проснулась я от звонка коммуникатора. Рукой нашарить его не получилось и я попыталась отодвинуться от Стила.

— Куда? — не открывая глаз, спросили меня.

— Коммуникатор звонит.

— Пускай.

— Может важное что-то, — возразила я.

— В черную дыру, спи, а то бледная совсем, — Мэрк снова отрубился и я вместе с ним.

Снова коммуникатор.

— Стил, пусти.

— Что за неспокойная женщина! — простонал этот несчастный, но руку убрал.

— Майор Дин.

— Айрочка, доброе утро. Как спалось? Как там Стил?

— Это… вы… — и снова та ситуация, когда цензурных слов не хватает.

— Переключи на общую связь, будь добра. — И вот уже перед нами Дорант Мэрк, целый и невредимый. И то ли у меня галлюцинации, то ли он действительно живой.

— Стил, подъем, тут твой дядя ожил, — совершенно ошарашенно выдала я, во все глаза глядя на Мэрка-страшного. Видимых повреждений я не наблюдала, трупных пятен не было, дыры в груди тоже.

И что это значит? А только одно, этот прохиндей опять играет в свои игры.

— Дядя… Ты… — прохрипел за моей спиной Стил, как бы ему плохо посте такого не стало.

— Я, я, живой и здоровый, между прочим. Ну, где же бурная радость? — на моем лице за неимением бурной радости появилось зверское выражение, а в голове так и вовсе присутствовала здравая мысль его убить… пока Стил в себя не пришел, иначе он что-то похуже придумает. Поворачиваться к нему я не рискнула. Сидим молчим… Минута прошла, две. И тут Мэрк-младший пришел в себя. Таких ругательств я отродясь не слышала. Дорант тоже послушал, покивал, но потом ему, вероятно, надоело, и он отключился со словами:

— Стараешься для него, стараешься, хоть бы спасибо сказал, а то так бы и ходил вокруг да около еще три года! — понесшихся ему вслед ругательств, Дорант Мэрк уже не услышал.

P.S. И жили они долго и счастливо.

147